החלק הראשון של הסיפור הלא-יאומן שסופר לי במספרה של מר פוליטו (Mr Polito's Barber Shop) הובא בפוסט הקודם. הנה ההמשך:
ואמנם, ביום שישי הראשון של פברואר, באותה שעה בדיוק שהופיע בה בפעם הראשונה (קצת אחרי ארבע), ראה מר אדמונדס את הראש המבריק מתקדם לקראתו מבעד לחלון הזכוכית של המספרה. הפעם הוא לא התבלבל – הוא מיהר לפתוח עבורו את הדלת, הזמין אותו לשבת על הכורסא הישנה, פרש סביבו בתנועה חגיגית סינר נקי ושאל את הזקן כיצד ירצה להסתפר היום.
"תאמר לי אתה, מר אדמונדס", ענה לו הזקן, "אתה הרי יודע מה אני אוהב".
שעה ארוכה ריחפו אצבעותיו של מר אדמונדס סביב הראש החלק. תחילה הזליף עליו מעט מים כדי לרכך את השיער ואחר כך העביר בתוכו את אצבעותיו כדי שטיפות המים ירטיבו גם את שורשי השיער ואז קירב אליו את המספריים והפליא אפילו את עצמו בתנועות גזירה מעוגלות, רכות וספוגות רגש. לבסוף החליף את מספרי-השיער במספרי-פאות זעירים, ובתנועות עדינות, זהירות, הצמיד אותן ללחייו המאדימות מנימים של הזקן, וחש בעונג שלו כשאצבעות המתכת הקרות נגעו בלחייו ושירטטו עליהן את הפאות. אף פעם במשך כל שלושים ואחת שנותיו כספר לא התענג כך מר אדמונדס על עבודתו. אף פעם לא הבין את יופיין של תנועות הריחוף שעושות ציפורי המתכת מעל ראשי המסופרים.
ביקוריו החודשיים של הזקן במספרה נעשו למר אדמונדס גולת-הכותרת של עבודתו. הוא חיכה בקוצר רוח ליום שישי הראשון בכל חודש, ובימים שקדמו לו כבר הגה בדמיונו בתספורות שיציע לו. לעתים היה ממליץ לו על תספורת קצוצה ולעתים ביקש לאפשר לשערו לצמוח ורק יישר את קצותיו. ופעמים אחדות במשך שבע השנים שבהן בא הזקן להסתפר במספרה של מר פוליטו, אפילו הוציא מר אדמונדס מארונית החומרים, הנעולה במפתח, צנצנת של צבע סמיך ומשח את שיערו המלבין בגוונים כהים יותר, שבדמיונו השיבו לו את נעוריו. ובכל פעם ששאל את הזקן אם הוא מבקש היום "משהו מיוחד", היה האחרון עונה לו: "תאמר לי אתה, מר אדמונדס. אתה הרי יודע מה אני אוהב".
מלבד המשפט הזה לא החליפו השניים מלה. ולמרות זאת ידע מר אדמונדס שהקשר ביניהם היה לא פחות מנס. פעם בחודש ולמשך שעה קלה אצבעותיו רקדו שוב כמו על פסנתר, ואיתן החלו לנוע בתוכו חוטי-רגש רדומים והצטרפו למין מחול מופלא, מחול של התחלה וגם של סוף, כאילו היה רקדנית שביקשה מאלוהים משאלה לפני מותה: לרקוד עוד פעם אחת ואחרונה כמו שרקדה בנעוריה.
אבל לפני שנתיים, בלי כל הודעה מוקדמת, הפסיק הזקן להגיע למספרה. שלושה חודשים חיכה מר אדמונדס לפני שגמר בדעתו לחפש אותו, ועוד כמעט חודשיים חלפו עד שמצא, בעזרת שוטר-מקוף מקומי וכומר אנגליקני שיצא לגמלאות, את הבית שבו אמור היה להתגורר הזקן שהשיב לאצבעותיו את יופיין.
כשהקיש באצבעות הללו על הדלת, חש היטב בהתקשות שלהן וברעד איטיותן. אישה זקנה פתחה לו את הדלת. הוא שאל אותה אם כאן מתגורר מר רוברט לוין. "התגורר", אמרה האישה, "הוא הרי מת לפני כמעט שמונה שנים. באיזה עניין חיפשת אותו?". מאחורי האישה, מעל האח, התבונן במר אדמונדס הראש הקירח שאותו סיפר פעמים רבות כל כך. לידו, במסגרת ברזל מחלידה, היתה תמונה ישנה וממנה נשקפו אליו פני-נער ובלורית שיערו החומה.
"אין לי שום הסבר לסיפור המוזר הזה", סיכם מר אדמונדס. "אני לא יודע אם רוברט לוין ביים את מותו כדי להימלט ממשהו או ממישהו והמשיך לחיות את חייו ביחידות ובחשאי, או שאמנם מת לפני שמונה שנים ומישהו אחר השאיל את זהותו. על אפשרויות אחרות אני לא רוצה לחשוב, אני אדם רציונלי, אתה יודע, למרות שאני לא אדם מלומד…"
הוא הפסיק את דבריו ואז יכולתי לשאול אותו את השאלה שלא הפסיקה להציק לי מאז התחיל לדבר.
"למה סיפרת לי את הסיפור הזה?" אמרתי בתקיפות.
"אהההממ… אתה בוודאי יודע למה…"
"אני לא יודע".
"כי גם אתה קירח לגמרי ובכל זאת נכנסת למספרה שלי. ואפילו בדיוק באותה שעת אחר-הצהריים שבה נכנס אז רוברט לוין, ובמקרה גם היום המספרה היתה ריקה לגמרי…"
סילבר סטריט הצר והאפל
לא נתתי לו לסיים את הדברים. יצאתי מהמספרה, פני בוודאי אדומות מרוב שנאה, פגוע וזועם עד עמקי נשמתי מהעלבון שהטיח בי. הלכתי כך, ראשי מתפוצץ ממחשבות על נקמה, לאורך סילבר סטריט הצר והאפל, בכיוון הנהר, כשלפתע, כפי שקורה לי לפעמים, מתוך הזעם היוקד הצטללה בתוכי ההבנה, בדיוק כפי שזהב מזדקק באש. הבנתי פתאום שכל הסיפור המסתורי על מר רוברט לוין ועל ראשו הקירח, שהופיעו יום אחד במספרה של מר פוליטו וביום אחר נעלמו כלעומת שבאו, לא היה ולא נברא – והוא בסך הכל מסתיר סיפור אחר, טרגי יותר, מטורף יותר, מסמר-שיער – את סיפורו של מר אדמונדס עצמו הוא מסתיר, סיפור של ספר מסורס שאיננו מעז לספר ולכן אומר לכל מי שנכנס למספרה שלו שהוא קירח, ואולי זה אפילו באמת מה שהוא רואה – אלפי קירחים שנכנסו למספרה שלו לאורך השנים – מפני שזה מה שהוא רוצה לראות, מפני שהצל הענק של המספריים של מר פוליטו, שייסד את המספרה, ואולי בעיקר של אביו, מר אדמונדס האב, שקנה ממר פוליטו את המספרה והיה בעליה עד יום מותו, הצל הזה שיתק אותו כל כך עד שהוא לא יכול היה לאחוז במספריים. וזאת הסיבה שאף פעם אין איש במספרה שלו. וזה גם הפירוש של החלום החוזר שלו על עלוות העץ הסמיכה ועל הענף העומד להתפקע.
שבתי במהירות על צעדי כדי להטיח במר אדמונדס את הדברים האלה, אבל כשהגעתי למספרה היא כבר היתה סגורה. קירבתי את פני לחלון הזכוכית, בתקווה שאראה את מר אדמונדס בחושך – מקפל בדממה את הסינר שלו, מחזיר את המספריים למגירה – אך לא ראיתי אף אחד. הרחקתי את פני מהזכוכית והתבוננתי שוב. עכשיו גם את בבואתי לא ראיתי.